Mito Urbano

Os meus pais nunca me falaram no papão. Nunca me disseram que quando somos crianças temos monstros a viverem por baixo da nossa cama. Que no escuro há coisas que desconhecemos. Nunca me ameçaram com estas coisas caso eu me portasse mal. Talvez porque sempre gostei de comer a sopa e nunca me esquecia de fazer o TPC antes de ir para a rua jogar à bola com os amigos. Mas também nunca foram uns pais super-protectores. Deixaram-me sempre dar os meus pequenos pulos no desconhecido. Aprovavam o facto de às vezes passar mais horas a ler algo do que em vegetar em frente a um ecrãn de televisão. Reprovavam o que tinham de reprovar e quando eu saía de linha diziam-mo logo, sem rodriguinhos, sem paninhos quentes, sem bichos-papões, sem lérias. "Portaste-te mal. Isso não se faz. Não o tornas a fazer, estamos entendidos?". Eles sempre foram assim e podiam-no ser quando eu era criança, porque eu era de facto uma criança e eles eram os pais. Mas os meus pais esqueceram-se de me dizer que os papões existem mesmo, especialmente quando entramos na idade adulta. Eles atravessam-se no nosso caminho, no dia-a-dia insistem em fazer parte da nossa vida, mesmo quando não os queremos. Estes papões insistem em fazer-nos crer que apenas eles têm a razão do seu lado, que nós somos uns inexperientes que apenas fazemos erros atrás de erros. Que eles, os papões, são o supra-sumo da sabedoria e o expoente máximo do medo que ensombra as nossas vidas. Que fazem tudo para que acreditemos que eles são mesmo a coisa mais aterrorizante à face da terra. Mas e eu, que nem sequer sabia da existência destes seres malignos? Como é que eu fico? Bom, acho que o truque é, como diria a sensual Miss Shirley, continuar a respirar, enfrentar estas aberrações de frente e não deixar que elas se achem no direito de nos intimidarem. E provavelmente, se assim o fizermos, o mais certo é que esse papão nos vire as costas, resmungando para com os seus botões e que volte para debaixo do calhau de onde saiu... Obrigado, mãe. Obrigado, pai.